Le songe émietté

Ce n'est pas la réalité,

Cest un rêve.

Les gratte ciel pointent menaçants, la foudre retentit, au milieu de la nuit sourde, à la vitesse du feu, un train apparaît dans le bleu noir de l'horizon.

Mes pas résonnent sur le quai numéro 3.

À ma montre aucune heure, j'ancre mes pieds sur le béton et j'attends, mes yeux rivés sur les rails.

Je suis la poudre d'or qui se dissous dans un verre de sable.

Enfermée dans ce bleu infini, à cet instant primordial, où s'enfuit la vie, je ne suis ni homme, ni femme, je suis oiseau.

Un stock d'images déferle dans les fibres tissées, serrées de mon cerveau.

Je me détache du sol, je parcours ce quai. Je suis épuisée, ruisselante de sueur, alourdie par la chaleur.

Devant mes yeux une abîme immense, sans rivage. Au bout du quai ce n'est plus la terre. Je décolle.

Je suis oiseau marin, je pénètre l'onde, je vole de brume en brume.

Puis je reviens, humaine, je crois, sur le quai numéro 3.

Soudain, passe un grand vaisseau, ce n'est pas un train!

Les eaux coulent et pourtant j'attends un train en provenance d'une ville inconnue, destination incertaine.

Ce n'est pas la réalité.

C'est un rêve.

Mais quel rêve assez fort, pour qu'il nous emporte?

 Proverbe indochinois 

Le vietnamien sème et cultive le riz. Le cambodjien le regarde pousser et le laotien l'écoute.