Da preguiça

Micro conto

   Há poucas semanas,  uma amiga fez anos. Sendo ela uma devoradora de livros, decidi presenteá-la com um livro de poesia, de um autor promissor, cujo título é Trajectória de Fuga.

   De há uns anos a esta data, devo confessar que me tornei um pouco mais preguiçosa a cada dia que passa. Ora, como é bem sabido, a preguiça é mãe de todos os vícios e a vida, com ardor e excessivo zelo, nunca falha em meter-nos a evidência pelos olhos adentro!

   Anedótica e ironicamente, este insignificante episódio o ilustra na perfeição. 

Quis eu ganhar tempo e comodidade, e poupar na gasolina (parece que é preciso para lhe fazer baixar o preço) e ainda, conscensiosamente, reduzir a pegada, comprando o livro online.      Compra essa que acarretava despesas de porte e de entrega ao domicílio, que se me afiguraram pertinentes, tendo em vista os meus intentos.

   Tudo teria corrido como, razoavelmente, se podia expectar, não fosse um meu erro na indicação da morada. A entrega não se deu e foi a encomenda reencaminhada para um centro operacional de recolha na... Maia!

Assim começou a irónica trajectória da fuga anunciada de um livro.

   Após várias tentativas de resgate e outros tantos engulhos, que não interessam a outrém; vi-me forçada a empreender a trajectória, inicialmente, rejeitada por preguiça e comodismo e fui buscá-lo onde ele finalmente aportou, i.e uma livraria! 

Não fosse eu aí recolhê-lo, num prazo de 7 dias, o livro seria, de novo, devolvido. A quem? Não foi especificado. 

Fui hoje à cata dele, pela manhã. Corrida na marginal. Fechada a marginal. Desvio para a A5. Portagem. Engano na saída. Nova entrada na A5.  Portagem.  Saída da A5. Portagem. Regresso a casa, pela A5. Portagem.

   Contas feitas: portes de entrega ao domicílio com endereço errado, mais gasolina e mais 4 portagens; o resgate do livro em fuga custou tanto como ele próprio. 

Moral da história:

Afasta de ti a preguiça e as veleidades de poupanças várias; pois, a ganhar se perde, e a perder se ganha.

Voyeurismo

“Sou uma pessoa insegura, indecisa, sem rumo na vida, sem leme para me guiar.

Na verdade, não sei o que fazer comigo.” Clarice Lispector,  Correspondências

    Houve uma época em que eras maligno e demoníaco, e, eu, frágil e inerme, como um  pequeno animal, deixado à chuva; tão vulnerável quanto uma calopsita, capturada e presa numa gaiola, pequena demais para as forças das suas asas.

   Não usaste armadilhas, nem redes ou esparrelas para me apanhares, nem me colocaste uma anilha inamovível, “fui eu quem vim comer migalhas às tuas mãos”.

   Fingiste ter-me encontrado ferida e desorientada, num dia de temporal, entre as folhas mortas arrastadas pelo vento, no passeio de uma rua da grande cidade.

   Não desejavas magoar-me ou matar-me, oh! não, apenas querias manter-me em cativeiro, para me exibires.

   Aos teus olhos, eu não nascera para voar e o meu estado selvagem tinha de ser domado; era demasiado inquieta e arisca para me tornar num pet social e dócil, destinado a ser admirado.

   Foi então que comecei a andar, de um lado para o outro, a bicar, obsessivamente, as barras da gaiola e a arrancar as minhas próprias penas.

   Não tinha permissão para voar e, sem vacilar, mantiveste-me refreada, e engaiolada. Estava, bon gré, mal gré, sob a tua custódia.

   Os meus comportamentos tornaram-se compulsivos e destrutivos; disso me avisavas, com indiferença na voz e frieza no olhar.

   Comigo, te preocupavas, em esparsos dias, e me esquentavas e alindavas antes da exibição, deixando crer que já havia nascido em cativeiro.

   Partilhavas, com outros, as fotos do teu bicho de estimação, de cores vibrantes e penas sensualmente arrepiadas.

   Uma vez por outra, casualmente, me mostravas, despida de enfeites e solta. Eram momentos intensos, mas fugazes. Com um gesto impetuoso, cancelavas o show, sem direito à grand finale.

   Eu figurava como uma estátua de mármore. O meu rosto era uma máscara lisa à superfície, que disfarçava um leve curto circuito interno. É sabido que o constrangimento se envergonha de tudo, mas ninguém se quer acobardar. You have to walk the talk.

   Naqueles breves instantes, o meu ligeiro estremecimento, decerto, tocava no nervo fino da tua audácia espicaçada, sem que eu jamais soubesse se havias, de forma tão fulgurante, saciado as tuas fantasias.

   Na época, eu não tinha pudores de donzela ofendida, nem Dulcineia, nem Altisidora. Com o passar dos dias, o cativeiro tornou-se numa gaiola de oiro, uma prisão luxuosa, da qual já nem pensava em evadir-me. Vestia-me, andava, sorria e exibia-me para te agradar a ti, e a ti só.

   Não precisavas da minha mente, apenas de um corpo vulgar e (con) sensual, drapeado de roupas ousadas ou de roupa nenhuma - um privilégio só teu que, ufanamente, exibias como um troféu. Diminuía, deliberadamente, as minhas próprias conquistas e ainda assim, sentias prejuízo. Não te destinavas a explorar as abysses  dos meus estados de alma, nem as profundezas sombrias dos meus pensamentos.

   Exigias-me submissa, calada e imerecida. Assim diluías a ameaça que eu te era. E ao mesmo tempo que me querias, também querias outras, numa versão minha, só que mais arrojada.

   Mostravas-me as outras, enquanto, me mostravas a outros.

   It was hard to resist their caressing hands, young bodies and tight pussies.

   O ciúme, esse voyeur obcecado e dissimulado, estava sempre à espreita. 

   Era moeda corrente nas nossas transações de desejo e prazer. Só que tu foste sempre mais longe - eras o zeloso carcereiro.

   

  

   

  

   

  

   

 

Sacudo as almofadas

e a poeira invisível dos dias.

No recolhimento da casa,

busco o silêncio e um pouso feliz.

Vita in motu

A vida é só uma e

custa a perceber.

Longe vão os dias longos da infância,

os jogos infinitos e a alegria.

Uma noite, contámos as estrelas.

Os olhos piscavam. Vimos que eram muitas. Fomos dormir. Éramos crianças um pouco tontas.

Longe vão já os dias em que sarávamos as feridas dos joelhos esfolados e dos corações sufocados.

Éramos crianças.

Longe já vão os dias em que desconhecíamos os medos que afligiam os adultos. Eles

pretensamente, tomavam conta dos nossos.

Talvez o papão e o lobo mau servissem esse propósito.

A vida é só uma e é curta e 

custa a perceber.

Longe vão os dias... 

E é quando pensas ter percebido alguma coisa, que te fecham os olhos e te enterram num pedaço de lama, à beira mar.

Se tiveres sorte.

ODISSEU

 o amor

-é só mais uma mentira sussurada ao ouvido da noite.

a tua língua 

-essa língua de oiro

e a cama, essa península isolada onde o orgasmo funde dois corpos suados

Para onde foram os sonhos

da mulher velha, que preferia 

a carícia do ar fresco do monte

à tepidez bafienta dos salões mundanos?

A mulher que voltou ao redil,

com o coração cansado e a alma só e tormentada, padece, agora, em silêncio. 

Ao anoitecer, baixa a luz trémula.

Já ninguém lhe cativa o olhar.